笔趣阁

意识像沉在冰冷的深海里，每一次试图上浮都被无形的重量拖拽回去。痛楚不再是尖锐的匕首，而是化作了无孔不入的寒流，渗透进每一寸重新生长的骨髓与神经末梢。 卢米安·塞洛在一种非生非死的滞涩感中挣扎。 首先恢复的，是触觉。 身体下方是某种坚硬、光滑、恒常低温的平面，不像石头，更像……巨大的、被打磨过的黑色水晶。身上覆盖着一层轻薄得几乎没有重量，却异常柔软的东西，触感奇特，仿佛凝结的夜色。 他试图动一动手指。关节传来滞涩的摩擦感，但指尖确实弯曲了，触碰到了那层“夜色”织物下自己冰凉的手臂皮肤。真实的。他还存在着。 这个认知没有带来庆幸，只有一片冰冷的麻木。 然后，听觉捕捉到了声音。 不是风声、水声或任何属于生命世界的声音。是两声沉重、缓慢、带着某种亘古韵律的搏动。 一声，来自他胸腔深处——陌生、冰冷、每一次收缩都像地底深处传来的闷雷，推动着某种粘稠微凉的液体流遍全身，伴随着细微却持续的、光暗力量彼此撕扯湮灭带来的内部灼痛与酸...